Der Doc umgeben von Wahnsinnigen

„ICH HAB SOWAS VON DIE SCHNAUZE VOLL !“

Genau das hab ich gerufen, als mir die bescheuerten Kuhtreiber den Pianisten angeschleppt haben, der wieder mal angeschossen wurde.

„Das ist schon das dritte mal diesen Monat, ihr Deppen!“

Da standen sie, drei der Jackson Brüder: Larry, Harry und Jerry.

Ich kann diese Trottel nicht auseinander halten. Ganz übel wird’s dann, wenn die anderen beiden Brüder auch noch dabei sind: Gary und Barry.

Die haben sich wieder mal eine Schießerei mit weiß Gott wem geliefert (dachte ich zumindest) und Richard der Pianist hat wieder ne Kugel gefangen.

So sind die Buben, erst rumballern wie der Leibhaftige Wyatt Earp und wenn’s schief geht wird geheult.

„Richard, wo tut’s denn weh?“

„Verdammt, frag doch nicht so blöde, DA WO’S BLUTET!“

„ICH bin der Doc hier, also gib gefälligst Antwort!“

Kleinlaut meinte er dann, die Kugel säße wohl in seinem Oberschenkel.

„Aha... und was habt ihr Trottel dazu zu sagen? Hm? Larry?“

„Ich bin Jerry, er ist Larry.“

Die Jungs gehen mir so auf die Nerven.

„Also, JERRY... was ist passiert?“

„Ich weiß es nicht. Fragen sie Harry... war seine Kugel.“

In diesem Moment wusste ich: Es wird ein verdammt langer Tag.

„Ok, Harry...“

„Ich bin Larry, ER ist...“

„Ich weiß, ich weiß, die Auswahl an Deppen ist ja auch nicht mehr so groß. Also?“

Dann trat Harry einen Schritt vor, zog seinen Hut und schaute den Pianisten treudoof an, dann mich.

„Ich... ich wollte nur Larry meinen neuen Sechsschüssigen zeigen und da fragte er, was denn das für ein Hebel an der Seite sei. Das war die Sicherung, so was ist jetzt ganz neu, dass man sich nicht selbst was wegballert, was noch gebraucht wird... höhöhö.“

„Wie das Bein des Pianisten?“ fragte ich.

„Wo wir gerade so schön beisammen sind und quatschen.“ Schaltete sich der Pianist ein, „Warum schießen wir mir nicht noch ne Kugel in die andere Haxe? Oder noch besser, gleich in die Birne, dann muss ich mir diesen Schwachsinn wenigstens nicht länger anhören. Jungs? Seht ihr das Loch in meinem Bein? ... ICH HABE SCHMERZEN HIER!!!“

„Hier trink das...“ sagte ich und gab ihm ein Glas mit durchsichtiger Flüssigkeit nach dem er auch sofort griff.

„Ist das Morphium?“ wollte er wissen.

„Nein, das ist Wasser.“

„Aber warum gibst du mir Wasser, Doc?“

„Damit du die Schnauze hältst und ich mir die idiotische Geschichte von Jerry anhören kann.“

„Ich bin Harry, er ist...“

„WIE AUCH IMMER!... erzähl weiter.“

Harry räusperte sich während der Pianist das Wasser trank.

„...also jedenfalls löste sich dann der Schuss.“

„Ich dachte du hättest was von Sicherung gesagt?“

Er überlegte kurz.

„Ach so... jaja. Das ist so ne Sache. Ich kann mir nicht merken ob nun gesichert ist oder nicht... höhöhö. Diesmal war’s anscheinend nicht gesichert.“

„Woran habt ihr das bloß gemerkt?...“

Manchmal versuche ich ironisch zu sein.

Die Brüder blickten einander hilfesuchend an, dann trat Larry, oder wer auch immer, vor.

„Die Musik hörte auf! Daran haben wir's gemerkt!“verkündete er stolz.

In diesem Moment wollte ich weinen.

So griff ich nach der Flasche mit dem Morphium und gab Richard Clotherman, so heißt der Pianist mit vollem Namen, eine Injektion die sich gewaschen hat.

Nachdem dieser dann brav entschlummert war, holte ich die blutige Kugel aus seinem Bein und drückte sie Larry... Harr... einem der Brüder in die Hand.

„Aber die gehört...“

„Maul!... eigentlich müsste ich das dem neuen Marshal sagen, dass er euch abknallt oder so was. Eigentlich müsste ICH euch sofort abknallen, oder zumindest sterilisieren, damit ihr keine Dummheit verbreitet, aber das wäre gegen das Gesetz. Also, was denkt ihr, was ich nun machen soll?“

Wieder steckten die Idioten ihre Köpfe zusammen.

Dann trat wieder einer vor: Jerry... vielleicht.

„Was ist 'stärilieren'?“

Manchmal hasse ich meinen Job.

PS: Das ist nun zwei Tage her und Clotherman, der Pianist, liegt immer noch mit breitem Grinsen in meinem Behandlungszimmer. Mein lieber Schwan, das neue Morphium kickt!